Due Fratelli

“Irmão”, palavra originada do latim, mais precisamente do adjetivo germanus, que, relacionado com a ideia de origem, quer dizer “autêntico”, “natural”. O adjetivo germanus tem ligação direta com a palavra germe, que é o nascimento de um organismo.

Em tempos antigos, a expressão frater germanus era utilizada significando “irmão legítimo” daí, o termo germanus passou a ser usado separadamente para significar “irmão”.

Esta palavra “irmão”, tal como é usada atualmente, ao que parece, perdeu parte de sua essência, até mesmo pelo grave defeito social contemporâneo da deficiência no querer saber a origem das palavras.

Vejamos: irmão tem como sinônimos palavras como “consanguíneo” (que tem mesma origem de sangue); “íntimo” (muito de dentro, profundo, da alma, do coração, doméstico, familiar); “amigo inseparável” (que está, anda ou existe juntamente com outrem).

Fraternidade é um vínculo que está muito além de possuir mesma origem sanguínea. Não que este seja um vínculo fraco, mas está mais próximo de um vínculo com objetivo maçônico, que busca unir através do amor, do sentir e saber o outro; que está no espírito do ser, em sua alma juntamente com a de seu fratelli; que é querer admitir e aceitar a criação de si mesmo por meio das ideias daquele; que é naturalmente querer agir solidariamente e buscando a felicidade do outro.

Enfim, saber ser fraterno, ser irmão, se iguala a ter consciência de que este é um vínculo que merece ser unificado, sentido e vivido a todo instante; partindo de quem vive esta sabedoria para com tudo que tem ou já teve vida.

Dia das Crianças

Dia de santa, padroeira desse Brasil criança, mas só existe lembrança de que um dia existiu infância.

Viagens, presentes, acampamentos, semana sem aula, programação especial na televisão: nada. Só ilusão da situação que se encontra o mundo.

Dia da criança, vítima desse Brasil vil, porque a sociedade se esquece que existem crianças que não comemoram esse dia. Muitas nem sabem que ele existe.

Crianças armadas pelo mundo inteiro fazem guerra, são armas perigosas, alienadas por uma idéia que lhes foi passada. Uma falsa convicção de que só lhes resta fazer isso.

Aviãozinho, flanelinha, pivete, trombadinha, menino de rua, assassino, traficante, alcoólatra, viciado, delinquente, drogado, caixa baixa, malandro, vagabundo e tantos outros por ai, que não passam de frutos do meio em que vivem.

Tantas crianças que não têm escolha senão viverem à margem da sociedade. Crianças criadas por pais viciados em "crack", crescem tão perto da droga, que não veem saída que não a de usar também. Ou simplesmente agem com a mesma naturalidade que os pais quando ascendem um cachimbo defronte elas.

Quantas pessoas já foram em um abrigo de crianças, em alguma creche, e brincou com crianças carentes? A sociedade tem nojo! Nojo da fralda suja, do catarro escorrendo no nariz, como se já não tivessem suas próprias fraldas sujas um dia e o seu catarro fosse bonitinho.

Mas não só essas crianças que na maioria dos casos se encontram nessa situação por desamparo e desigualdade social. Não só essas crianças que crescem em ambientes de degradação humana, sem condições dignas de vida, que passam fome, sede, frio e sono. Não só essas crianças.

Há também crianças que gostariam de comemorar sempre e por muitos anos, mas não o farão.

Crianças com câncer em estado terminal, crianças que até hoje sofrem impactos com radiação proveniente de ambientes de guerra de uma geração que nem existe mais. Crianças que não nascerão para ver um mundo bonito, que sofrerão com o calor, com a falta de água e ar puro. Crianças que são mortas quando nascem, jogadas em rios, enterradas, abandonadas em latas de lixo, entregues à morte.

O ser humano, tão racional como se diz, se deixa dominar pelo egoísmo, com o pensamento de que a morte é inevitável e por isso tem que aproveitar a vida sem pensar em mais ninguém, sem pensar em mais nada.

Esse é o ser humano responsável pela extinção da raça humana. Sem criança não há futuro, sem criança não há esperança de vida.

Essa é a minha homenagem ao dia das crianças.

"Pensem nas crianças mudas, telepáticas

Pensem nas meninas cegas, inexatas

Pensem nas mulheres, rotas alteradas

Pensem nas feridas como rosas cálidas"

Piscina Da Humanidade

Todos os corpos entre a fumaça. Usados. Lúcido momento em que penso no que fazemos parte. É mesmo um jogo de perguntas e respostas. Alucinante. Alucinado.

Já se foram tantos cigarros e garrafas de bebidas. Dedos amarelados. Nicotina. Cafeína. Prozac. Clonazepam. Alguém morre e ninguém nem vê. Afogados na piscina da humanidade. Desumana.

Notas soltas do violão desafinado. Preso na poltrona velha vermelha. Óculos escuros à noite. A barba por fazer. Últimas forças para desligar a televisão. "Já há quanto tempo assim?".

Os pés, raízes profundas no carpete aterrado. "Quantos anos de telefone tocando?". Olhos sempre abertos por não ter lágrimas que os fechem. Secos. Desidratados.

Nem sabe mais ir ao banheiro sozinho. As Cortinas sempre fechadas. Talvez a luz já o cegue.

Tantos livros. Tantas crenças. Teorias espalhadas. Buraco Negro. E essa possibilidade emergente de 3ª Guerra Mundial. Esse ser que já está em guerra contra a reação, numa trégua que perduram anos e anos de imobilidade e sedentarismo.

Purgando no tempo. "Tempo?". Todos os relógios já pararam. Calendários não existem. Nem a matemática. Sozinho no mundo. Esse mundo vasto entre a poltrona e a televisão - agora desligada.

Cada um vive a seu modo. Uns simplesmente não vivem.

Enquanto isso: Acidente! Mulher grávida cai ao tentar pegar ônibus. Motorista imprudente não espera a moça subir as escadas. Aborto.

Isso é só mais uma página de jornal.

Será que isso existe?

Seus Últimos Amigos

Tinha um andar saltitante, desses que esboçam a felicidade (não que a tivesse) e o cabelo sempre por cima das orelhas. Era o tipo que nunca se preocupou com nada. Largado. Mas um sorriso não passava despercebido. Abaixava a cabeça pra retribuir tal gentileza.

Combinavam sempre de se encontrar escondidos no jardim de infância. Seu primeiro beijo. Seu maior segredo. Eram muito amigos: ele e ela.

Tudo aquilo passou. Houve uma época que brincava de boneca e casinha com suas primas. Sem sonhos como: ser bombeiro, jogador de futebol, advogado. Isso tudo foi no tempo em que não se falava sobre opção sexual em público. Nem se sabia o que era isso.

Homossexualidade nunca foi uma opção. É o tipo de coisa que não se escolhe. Se é escolhido.

Entre maquiagens e roupas da mãe. Batom caro borrando o rosto. Foi assim que cresceu. Talvez pela ausência do pai, mas não devemos culpá-lo por ter morrido sem avisar. Levava uma vida sozinha com a mãe viciada em anfetaminas. Costumava usar mais seus sapatos do que ela própria.

A vida na escola começou a se tornar cruel. Era tudo muito restrito à sua presença. Onde já se viu? Como pode um menino que usa brincos nas orelhas? Lenço no pescoço. Sua vida se tornou uma tortura cada dia pior e mais dura.

Procurava ajuda em casa com a mãe. Só queria um instante de sua atenção. Queria ser ouvido. Mas nem isso tinha. A pintura de seu lar era: comprimidos. Aquele ar entorpecido. Viciado. Sua angústia era tanta!

Sair de casa não era seu desejo. Queria sair do mundo. Sair de si mesmo.

Noites. Frio. Cigarros. Bebidas. Prostituição.

Vazio.

Já não andava saltitante. Havia raspado o cabelo com gilete. As sobrancelhas. Axilas. Não tinha pelos mais. Nem pele. Nem pelo que viver.

Passou anos tentando se encontrar novamente. Tentando perceber onde foi que havia errado para chegar a tal ponto. Já não recebia notícias de sua mãe há muito tempo. Já não tinha notícias de si próprio.

Esqueceu aquela época que havia felicidade em um sorriso. De como timidamente retribuía sorrisos a estranhos, sempre com a cabeça baixa. Esqueceu-se de si.

Só. Mergulhado em solidão profunda. Dilacerava a alma. Tão frio. Escuro. Não se via mais no espelho, nem escutava sua respiração.

Seus últimos amigos: corda e cadeira.

Menino Magro

Todo grande de criança assusta e vem o choro. Até paisagem, quando é muito bonita. Lembro que ele era um menino muito magro e muito branco (desses que parecem ter alguma doença). Mas ainda fazia papagaio pra brincar na rua. Pulava os muros dos vizinhos pra roubar manga.

Tem vida que acontece e parece que não vai acontecer. Começa tudo errado, mas até que vai se acertando. doce ilusão.

Foi num dia desses que você dorme a tarde e acorda assustado achando que já é hora de ir pra escola e o susto só passa quando vê que o dia nem passou ainda, que aquela tutarana (dessas que dão febre) sapecou a mão que pegava goiaba no quinta da avó.


Tantas brasas de carvão deram bolhas nos pés: "Sai de perto da churrasqueira menino!" e passava creme dental pra ficar comendo o que ficava no dedo.

Houve uma época em que Novalgina curava todos seus problemas. Simulava dores de cabeça para tomar remédio à toa e dormir. Soubesse que isso era inútil, talvez não tivesse feito. Ou faria de todo jeito. É que todo mundo gosta de ter atenção.

Quando ia à missa, sempre pedia pra comungar. Queria saber qual era o gosto. Efeito. isso na época que nem sabia o significado de palavras como hóstia ou consagrada (antes do catecismo e da primeira comunhão). Corpo de Cristo não lhe fazia muito sentido. Não causava impacto.

Como disse: era desses meninos magros que parecem ter doença. Sempre escutava comentários que não entendia:

- Esse menino num vai vingar não... Coitado.

Queria gritar pro mundo seu nome, só não sabia como. Ainda.